Quando eu era criança fui uma menina muito levada.
Agora sinto saudade do que eu fui (apesar de todas as dificuldades que me fizeram amadurecer e me tornar forte).
Acho que o que não faço agora é o que eu pude fazer na infância.
Eu subia em árvore pra pegar goiaba!
Brincava de fingir que era peixe ou lagarto...
Que lata era navio...
Que sabugo era um serzinho mal resolvido e igual a um filhote de gafanhoto!

Minha mãe é costureira e cresci entre agulhas, linhas e tecidos.
E muitas vezes, em vez de molecagem, eu fazia solidão.
Cresci brincando no chão, entre as linhas, formigas e folhas secas...
Uma infância livre e sem "comparamentos"(?)
Eu tinha mais comunhão com as coisas que comparação.
Porque se a gente fala a partir de ser criança, a gente faz comunhão.
Comunhão do orvalho e a aranha...
De uma tarde e suas nuvens brancas...
De um pássaro e sua árvore...
Então, eu trago em minhas raízes de criança a visão comungante(?) e oblíqua das coisas.
Hoje sei dizer, sem pudor, que o escuro me ilumina.
É um paradoxo que ajuda a poesia e que eu falo sem reservas.
Eu sinto que essa visão oblíqua vem de eu ter sido criança em um lugar perdido onde havia transfusão da natureza e comunhão com ela.

Era a menina e os bichinhos...
Era a menina e as linhas...
Era a menina e as folhagens...
Era a menina e o sol...
Era a menina...
Aquela menina.

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